Легкий снег мелкой крупой посыпает тротуар и тает, возвращаясь в детство. Так и мы, люди, старея, становимся похожи на детей...
Серо-голубые тучи молчаливо развернули свое мрачное покрывало над влажной землей. Тучи неожиданно прорвало пронзительной болью! Слез не осталось... Вода превратилась в пушистый снег, выставивший во все стороны мягкие ладошки свои.
Я протягиваю ладонь навстречу снежинкам, и они осторожно приземляются на нее. Доверчивой сутью своею они впитывают мое тепло и тают, сожалея о прерванном полете и растворяются в своих слезах, мечтая о том, что когда-нибудь они снова смогут испытать пьянящее чувство полета.
Когда в снежную погоду всматриваешься в глубину неба, кажется, что миллионы птиц слетелись в поисках счастья, единые в стремлении достичь высоты. Они борются с притяжением земли, сталкиваются друг с другом, поднимаются все выше и выше, и падают, не выдержав борьбы.
Их зовет в свои теплые смертельные объятия земля, притягивает к себе, призывая на помощь ветер. Но своенравный сердитый «старикашка»-ветер не желает терять свободы. Он, изведавший все на «грешной» земле помогает снежинкам.
Падая, птицы плачут, расставаясь с высотой. Но, не желая смириться, скользят по спине ветра: то вверх, то вниз. И когда истрачены все силы, складывают крылья и безропотно падают на заждавшиеся ладони земли.
Как они жестки и морщинисты эти ладони с их смертельной хваткой! Жизнь медленно уходит... Тает светлое пятнышко на грубой ладони, превращаясь в слезы... Как много их пролито: сухих, бурных, сочувственных, незримых. Принесли они освобождение от боли? Или все осталось по-прежнему? Только влаги стало больше?!
Боль погибла вместе с существом птицы-снежинки, но скоро снова выглянет спасительное солнце, высушит слезы, и снова, пусть не скоро, закружатся в серой вышине птицы с вечной мечтой о полете.
Жаркая игла солнечного луча пронзила махровый покров сумрачных облаков, и веселые блики заиграли на крыльях птиц. Игла раскалилась добела и принялась настойчиво кромсать непокорные тучи.
Конец зимы... Солнце, еще недавно ласкающее прохладным светом, смешанным с нерешительным теплом, теперь настойчиво жалит, накопив за долгие месяцы бездействия огромную энергию.
Но птицы, не обращая внимания на жаркие потоки, обнимающие их, порхают, доверяясь ветру. Лучи проскальзывают сквозь них, не успев нанести вреда, и рассерженные, ударившись о землю, отыгрываются на тех беспомощных мечтателях, которых уже приняла в свои объятия земля. ак и человек, не сумев справиться с сильным, бьет слабого, который и без того перенес много страданий. Бесчувствие - тоже зло!
Кажется, что борьбе не будет конца. Но неожиданно предает Вас друг, которому Вы беззаветно верите. Старик-ветер выдохся и отказался от своих обещаний помогать птицам в их борьбе.
Измена - ножом в спину - сразила птиц. Они еще пытаются, хотя бы по инерции, подняться ввысь. Но силы слишком неравны. Слабеют крылья. Все ближе и ближе смерть... Простите, белоснежные птицы, что я ничем не могу Вам помочь!
Но я люблю Вас! Ваша боль - моя боль! Я слышу Ваше последнее дыхание и верю: «Вы побеждены, но не покорены!» Придет время, и я снова увижу Вас - там - в бездонной высоте.
А до тех пор, воспоминания о Вас будут кружиться в моей душе, достигая неизведанных ее глубин, даря мне новые боль и радость, отчаяние и веру в величие полета.
Творить - значит взлетать и опускаться, скользя по изгибам своей души, открывая двери драгоценных кладовых, к которым так редко удается подобрать «золотой» ключик.
И к каждой волшебной шкатулке свой маленький, огромный, искусный, а иногда, просто - лом. Но лучше, если все же, ключик, чтобы можно было закрыть дверь, если в ней вместо чуда разглядишь сверкающую подделку. Может там оказаться и настоящее сокровище...
Но если только тебе одному будет от него тепло, оно может превратиться в безделушку.....